Thursday, 3 May 2012

It's everybody's Winter now


                                       patches of lukewarm learning everywhere

                                                     while some faces indicate destroyed evidence
                                                 for this evening , the bad joke soundtrack playing slow


                                                          How's things?, she says:
                                                      Here is so much of
                                                          nearly nothing, a thought
                                                                  after object or                
                                                              some other skinful


                                                                         Where are the instructions?

                                                                  This is the key.

                                  Let the light be in his face.    


You don't have to be yourself this evening. Just wear the jacket I gave you and look as if you're listening. Don't try too hard.

I'm watching him from the corner of the room and I'm thinking, I just want to wipe that smug grin off your fat face. When we get back, we're going to have words.

Let's get out of here. There's too many people talking at the same time and I need some air.


                                             as he catches her opening helloing smile
                                coming out of the half dark of the kitchen    as he
                                         makes up the smile where it ought to be   where
                                   it demands of us the reflex    the show of teeth
                                           as love he remembers      he remembers a smile
                                   he remembers to smile and how to smile

                                                       In the back room
                                                  they all fold their arms
                                                       and sit up straight.
                                                  It is beautiful to look upon.                  



                                                                       A lover, she says,
                                                     and a friend. A friend, she says.
                                                                       He's slipped
                                                     into his pockets,
                                                     (my little sugar mouse)
                                                     a frightened noun.


                                              Later, C is to be crowded out
                                              of his cut glass mind with the
                                              Pyrrhic cases of harrassment.
                                              As always, the thin kid
                                              wearing Commes will take notes.
                                              Approaching sober, he talks
                                              of his "sexual history" or
                                              "histories" with feint blush,
                                              spits an olive stone from between
                                              his unchapable lips and puts
                                              the almost tears on show.



                      Haven't you any sense?
                                                                       A drunk's piss glazed shoes
                                       tip tap along the white path
                                                  the thinning hairline of
                                    his living (so called)
                                                     and now what's over
                                                                         almost showing
                                                                              like dead snow
                                                                                         on his loosed mouth
                                                                                worn like
                                                                                  a forgotten hat


                                                   a cluster of kids
                       around the duck pond
                                        are bringing expletive ornament
                                                                                to this Brazilianed pastorale

                                                         The fingers, stiff with cold,
                                                         clutch the stem in fear as
                                                         Y empties the contents
                                                         of the bag on her lap.
                                                         That trompe-l'oeuil past infects
                                                         her grey old man's body
                                                         till there is dancing to
                                                         the here undoing music.

                                                                       Haven't you got, she said,
                                                                                    homes to go to?



                                                                   Somebody will make
                                                         a picture of the Moon
                                                              by breathing on the glittery sky ice
                                              and writing with a finger
                                                        and then everyone else
                                                             will drift into
                what looks like      
                                                    like sleep

                     are these

                                       so thin
           to go


                          the nail                        
                                                  what you

                              call heart

                              I ask
                                    you   ?

              I ask you.

No comments:

Post a Comment